Pre-crónicas lisboetas

En unas 10 horas, después de dormir, ducharme y cerrar la maleta, el Picasso azul cielo nos llevará, a Tere y a mi, Lusitania adentro. Viajamos, una vez más, a la tierra del bacalao, del pan con mantequilla salada y las aceitunas de árbol, al país de los ciclomotores-jamelgos-jadeantes que portan padre, madre, hijo y suegra y todos los santos azulejados que presiden los hogares, a la república con bólidos suicidas, con su boyante mala economía y sus doutores y sus claveles clavados en el corazón y su Pessoa y su Saramago y por suposto, seu café.
Pensaré desde A Brasileira palabras nuevas para modelar unas crónicas de esta huida corta hacia atrás, a la ciudad que mejor retiene el tiempo de la vieja, vieja Europa.